Álbum

Soy una persona de imágenes. Incluso para recordar un número tengo que verlo escrito, escucharlo no es suficiente. Repaso algunas con frecuencia y son bastante eclécticas:
Edgar parado en el camellón a un lado de mí. Los autos pasando. La noche en que la caja de pandora de abrió.
Joel diciéndole a Clementine que espere, sin saber qué, pero que espere.
Los ojos aceitunados de mi madre.
Mi mejor amiga viéndome con dulzura del otro lado de la mesa.
José Cruz en un camerino, cansado. No sabía entonces que su esclerosis comenzaba. Y que ese concierto le había pesado.
Marcello diciéndole a Emma: No creo en tu amor agresivo, vicioso, materno. No lo quiero, no me sirve. Porque eso no es amor: es un acto animal.
Igual que eso recuerdo a mi tío Rogelio, la nariz húmeda de mis perros, el gesto de la Marilyn Monroe de Avedon, Real del monte lleno de neblina, la cara de Gensolmina contemplando con admiración al bruto de Zampanò.
Recuerdo a Andy Bell con zapatos rojos de mujer.

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